烽火在頁與頁之間，燃出油墨味。攝影的追逐現實的影，寫詩的遁入詞語的廟。有稿費，沒有稿費，誰的傷口給得出交待？錯誤一再昇華成來不及的記載，偶爾誤讀成預言。有人書寫家鄉，有人揮發抑鬱，愁緒是一個之字形的時空，把你吐過來吐過去。看哪，那些大孩子們奮力扭擺身子，試圖掌握自己的姿態，把過程寫成草書的“家”，然後被拋到空空的快意如夢。你來不及向他們打個招呼，就已經支開往另一個方向，仿佛坐著獨自一人的雲霄飛車，漫天軌道，眾聲喧嘩。我的旅程被我走得有點像條排水管：我是雨，我是光（一萬束又一萬束天使被那最完整的字典播下），我在失落之中發現，沿途都是岸，都可以滋長希望──閱經、彈琴、安慰苔蘚。我要唱什麼呢？這個階段的我，只是渴望被泥土擁抱接納的，一曲污水。（而行筆至此，現實仿佛渠壁，我的思路苦於這份隔閡，開不出實景的花。更大的沖擊？也許氾濫。滲透？又怕是龜裂之災禍。我是這樣一個自己的大人，自我的壁啊，扼殺一些什麼？聽著自己一遍一遍，被鎖在門外的哭泣。）

2004/9/15