有時候我懷疑，我不是在等誰回頭
，
我只是站在一段沒有出口的對白裡，把沒說出口的話反覆練習。
她沒說過喜歡我，但也沒拒絕過靠近的距離，
像是海風，不冷也不暖，剛好讓人不想離開。 我總是說自己不急，但心跳從不配合，
像是在對著沒有觀眾的舞台，排練一場沒有結局的戲。 咖啡放涼了，對話也淡了，
我卻還記得她那天說的「好啦，你最好是會想我」，像是玩笑，又像是她最認真的謊。 城市太吵，我只好靠想念來靜音，靠一句句語氣裡的猶豫，來拼湊她沒說出口的情緒。 我怕世界很小，她會看到這些字；更怕世界太大，這些字再也找不到她。 所以我只寫給風，寫給夜晚，寫給不會告訴她的夢。